Dois. Três vezes dois.

Dois. Três vezes dois.
Várias voltas, vários gritos. Vêem neste círculo a alegria hedonista. Brincar por brincar. Rir só por rir. E nesse só cabe a plenitude. Passos pequenos, mas firmes. Giram, giram, giram e jogam seus corpos ao chão. Risos e gargalhadas. São felizes e pronto. Pra quê mais? Liberdade deve ser algo que mede menos de um metro e produz sons que inudam o ar.
Outros dois. Sentam. Oblíqua, ela. Perpendicular, ele. Também jogam seus corpos ao chão, mas pesam. Sérios. Ela se levanta. Não trocam olhares nem vozes. Some. Volta. Talvez deseje ser compreendida, quem sabe queira só confusão. Na ausência do beijo, consomem seus corpos em raiva. Uma Coca-Cola. Mas como isso poderia conciliar?
Os dois que faltam, mas não os últimos. Talvez sejam estes as crianças. Responsáveis pelos que são felizes, colocaram seu prazer na existência desses pequenos. Gritam, se preocupam, riem, relevam. Um deles se agacha e serve de transporte para os outros dois.
Improviso literário fora destas linhas. São eles quem escrevem.
Duas vezes três é igual a caos, desespero. Dois choram, de diferentes pares. Três se irritam. Tentam, os primeiros, convencer ou se convencer. Seus opostos pouco sabem da dor que sentem. E quem sabe?
Dois irmãos. Dois amantes. Dois pais.
Há mais. Duas amigas. Dois meninos que se gostam. Dois pré-adolescentes que ensaiam golpes de karatê. Dois hippies. Dois casais. Parece, hoje, que a vida vem aos pares.
E a que escreve, com mais de mil dentro de si, gostaria de traduzir este instante. Invade, mas não interage. Está só.